On croyait bêtement que la bataille de Ponte Novu avait fait couler tout le sang d’un peuple.
Le sang corse ne commençait seulement qu’à couler. L’homme était loin d’avoir dit son dernier mot.
Plus tard, aujourd’hui, les mains se disputent les armes, les doigts s’acharnent sur les gâchettes de l’atroce. Plus rien ne ressemble à une bataille. Tout devient fou, tout déroge à l’honneur.
L’honneur, il tentera de s’éclairer le temps d’une bougie allumée, tant que la cire tiendra…
Combien d’entre elles s’allumeront en ce jour de pardon ?
Combien d’allumettes tenues par des mains assassines voudront faire cet autre geste de rachat d’âme ?
Combien de cagoules auraient été utiles pour masquer les visages de ceux qui font fermer les yeux ?
Combien de chaînes auraient rayé le sol des mépris les plus foudroyants ?
Au-delà des passions religieuses où se confrontent les consciences.
Perdono, pietà.
Le sang corse ne commençait seulement qu’à couler. L’homme était loin d’avoir dit son dernier mot.
Plus tard, aujourd’hui, les mains se disputent les armes, les doigts s’acharnent sur les gâchettes de l’atroce. Plus rien ne ressemble à une bataille. Tout devient fou, tout déroge à l’honneur.
L’honneur, il tentera de s’éclairer le temps d’une bougie allumée, tant que la cire tiendra…
Combien d’entre elles s’allumeront en ce jour de pardon ?
Combien d’allumettes tenues par des mains assassines voudront faire cet autre geste de rachat d’âme ?
Combien de cagoules auraient été utiles pour masquer les visages de ceux qui font fermer les yeux ?
Combien de chaînes auraient rayé le sol des mépris les plus foudroyants ?
Au-delà des passions religieuses où se confrontent les consciences.
Perdono, pietà.
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